72 ORE…

Delinea aeroporto?
Ovviamente non può essere uno dei nostri viaggi se non inizia con un colpo di scena.
Francesca, (ripetutamente pressata dalla sottoscritta), si appresta a fare il check-in. 
Tocca a lei farlo, perché, il biglietto aereo per Venezia è stato il suo regalo di compleanno per me.
(Ore 18:00 circa del 22 ottobre, il giorno prima della partenza.)
Ricevo una foto su WhatsApp, nella quale si vedeva un pezzo di biglietto elettronico. Cerchiato in alto, per evidenziarlo, 
Bari-Venezia e sottotitolato: “OPS!”
In un attimo le rispondo: “Io t’ammazzo!!!”.
Questo significava:
Uno: che il parcheggio dell’auto prenotato a Brindisi era inutile.
Due: che bisognava cercare immediatamente un nuovo parcheggio per l’auto a Bari.
Tre: che la programmazione ad incastro, dell’intera mattinata del giorno, era saltata in aria.
Quattro: che la probabilità di perdere il volo era pari quasi, all’aver sbagliato aeroporto e che l’ansia ci stava assalendo come sempre.
Unica cosa centrata, le 72 ore assieme, perché partendo da Brindisi sarebbero state qualcosa in
meno, invece così rientravamo alla grande nell’onestà del titolo del nostro caro blog.
Ma come ogni volta, riusciamo ad arrivare a destinazione e a vivere un nuovo spazio neutro.
Ed ecco a voi (la nostra) Venezia.
f.n.

Questa non è la casa che avevo immaginato, ma in fondo non importa.  
Il tempo di cambiarci d'abito, similmente alla muta dei serpenti, ed eccoci sputate fuori di getto in questa città liquida, 
una città che ha la parvenza di oro nero, in cui galleggiamo tinteggiandoci della sua misteriosa bellezza.
Apriamo gli occhi tra i compluvi e scendiamo tra le vene di questa città.
Venezia è materia inafferrabile. 
È un paradosso di ferro, pietra, ali di gabbiano, acqua salmastra.

A Venezia la ruggine è un colore, il moto ondulatorio un respiro. 
Qui lo sguardo non è mai diretto; è filtrato dalle fessure, catturato dai vetri, o restituito raddoppiato dalla laguna. 
È uno sguardo riflesso che impone pause e genera stupore. 
Disegno un angolo e ne scopro le direzioni nascoste.
Venezia non si misura con i nostri passi, come siamo ormai abituate a fare, 
si misura in altro modo, perché l'acqua ha un tempo differente, più intimo che va accettato senza riserve. 
La misura delle cose non è convenzionale e non segue alcun rigore logico. 
A insegnarci questo "sovvertimento" dello sguardo, è la visione mistica di Tatiana Trouvé, che tra le sale di Palazzo Grassi ci accoglie in una dimensione sospesa, dove l'architettura si fa pensiero e il tempo si dilata. 

In una delle nostre imperterrite passeggiate, in un vicolo proprio accanto all'ospedale, superato il piccolo Ponte Cavallo proprio li, su Rio dei mendicanti, c’è libreria Karass.
Entriamo incerte, come quando si varca una soglia verso un luogo sacro e dopo poco, ci accolgono le parole di Naida, dolcissima libraia che cura questo luogo insieme al suo compagno Edoardo, che non abbiamo purtroppo avuto il piacere di conoscere. In una nicchia preziosa fatta di libri ricercati, la sua passione nel racconto ferma il nostro girovagare, lo sospende e ascoltiamo la voce delicata di questa donna che di ogni libro ne ha la cura. 
Sentiamo lo sguardo su Venezia plasmarsi attraverso quegli stralci di parole scritte. 
Ne usciamo soddisfatte ognuna con le proprie storie sottobraccio e non può mancarci adesso lasciarci andare saltando da un bacaro all'altro, tra cicchetti senza fine e discorsi che iniziano senza il bisogno di una conclusione. 
Tutto secondo regolare follia e desiderio di esserci. È la bellezza dell'effimero. 
Ti abbiamo goduto sotto una luce profonda, con ombre e contrasti che ci hanno riempito il cuore. 
Ti ho osservata di nascosto infilandomi in pezzi di vita, ho guardato incredula come gli operai, nei cantieri, si prendono cura di te, e il silenzio solenne con cui traghetti ogni cosa: dai defunti ai beni materiali, tutto scivola sull'acqua senza aprire bocca, giungendo a destinazione con una dignità che appartiene solo a te. 
f.c.

Biennale d’architettura Venezia.
Sono seduta in un punto visionario, tra colonne e archi che potrebbero narrare infinite storie.
Davanti a me l’acqua, il suo moto perpetuo e il suono scrosciante e inconfondibile.
In lontananza sento della musica che arriva dal Teatro delle Tese.
Davanti a me, oltre all’acqua, sfilano persone.
Persone che parlano, si raccontano, amici, amiche che intrecciano la vita al mondo.
Qualcuna passa canticchiando.
Il viaggio.
Il viaggio ti estrapola dal contesto, impone un “azzittimento” del quotidiano, che ha difficoltà a spegnersi per la sua velocità tiranna.
Il viaggio è un rallentamento non semplice ma forse necessario e sicuramente attraente.
Dopo 24h dal distacco dalla terra che abito, inizio a goderne e subito arriva la malinconia, quella di doverlo lasciare già questo spazio neutro che mi piace tanto, perché mi fa perdere nel mondo.
Lei non c’è in questo momento, la mia compagna d’avventura. E’ qui vicino, vive una sua storia che le è affine.
Lei diventa il fulcro del viaggio, quando riesco a liberarmi della sovrastruttura e finalmente sento la nostra sintonia, questa è la voglia di rilanciarsi in nuove relazioni, scommesse e sfide.
La mia compagna d’avventura “venuta da Marte” (cit.), ha fatto sì che io potessi godere di questo tempo solo mio.
Lei non lo sa che è responsabile, come non lo so io. Ma una decisione, un’azione, la si fa quando si percepisce la voglia, il desiderio di continuare a scoprirsi.
Darsi possibilità.
f.n.

Venezia è la città di Katja, adesso è di nuovo la sua città, perché per 10 anni ha vissuto in Giappone, a Tokjo.
(C'è faci a Tokjo, nu te scoglioni?!?.. questa è la citazione di un caro amico che associo a Katja da sempre).
Katja però è di origine pugliese, leccese, per la precisione di Monteroni di Lecce. 
Io la conosco da sempre. Ci lega l'amicizia o meglio la devozione ad Anna Maria De Filippi, nostra maestra e coreografa, tutt'ora mia sorella non di sangue e anche di Katja.

Uno degli incontri più belli condivisi con Katja è avvenuto quando, a Torcito Parco Danza (2007), (Residenza artistica ideata da Andrea Pati e la stessa Anna Maria), lei accompagna Ko Murobushi, ospite internazionale della manifestazione ed eccellenza mondiale della danza Buto. 

La performance, dal titolo Quick Silver, è qualcosa di surreale, il maestro minuto e leggero alla luce del giorno, nella sala di danza e nel suo camminare nella residenza, di notte si trasforma in una pantera color argento.
Lotta con l'acustica del luogo antico, mette alla prova il suo corpo con la durezza della roccia che fa da palco alla performance, interagisce con un cagnolino che gironzolava da quelle parti e una volta avvicinatosi a lui, durante l'atto performativo, toccandolo lo ricarica di elettricità, così che l'animale schizza via.

Atto magico. 
Atto poetico.